Caminar sobre la Sangre.

Para andar sobre la sangre,
hay que caminar descalzo
con pies de buitre,
y esconder el corazón en un “nosedonde”,
arrancarse los ojos
y teñir de negro el alma.


Para andar sobre la sangre,
hay que aniquilar todas las esperanzas
y patear a la razón con botas militares,
nunca pensar en soles brillando
ni en noches iluminadas por la luna,
sólo fijar la mente en senderos
donde transiten miles de fantasmas sin nombre,
sonreír cuando la impunidad se carcajeé,
y saludar al lábaro patrio,
donde el escudo nacional se ha vuelto
un Tzompantli.


Para andar sobre la sangre,
hará falta taponearse oídos y nariz,
para no escuchar los aleteos desesperados
de la Libertad Alada siendo llevada
una casa de prostitución,
ni oler el cuerpo del águila pudriéndose
en medio del desierto,
esperando ser devorada por algún coyote.


Yo no sé qué tanto más haría falta
para caminar sobre la sangre,
pero no estoy dispuesto a hacerlo,
quiero ir por campos salpicados
sólo del rojo de las flores,
y tomar unas para llevarlas
a la tumba de mis muertos,
libres al fin,
tanto como yo
de abrazar ésta tierra,
sin miedos,
y sin llantos.

Abismo blanco.

(2005)

Espero sea tu voz la que escucho,
esa que se acerca con pasos inseguros,
moviendo el aire cuidadosamente
antes de avanzar otro poco,
deslizando sus pequeños pies
como si caminara sobre hielo.

Dime que ese murmullo entre los arboles
no es tu llanto que rompe los cristales del silencio.

Dime que no es por locura
que te escucho siempre acercándote,
que estas paredes blancas no guardan
el recuerdo de tu bello rostro,
que los gritos que escucho
no son el eco de tu voz
escurriéndose en los pasillos.

Querida hija mía:

¿Puedes leer en mis ojos aturdidos
esa palabra que por las noches
siempre te hacia dormir tranquila?

Ahora estoy ante este tribunal inquisidor,
buscando los retazos de mi alma
entre la multitud.

¿Por qué estrangularlas?, preguntó el juez.

Alguien robo mi pequeña planta,
la tomaron de mi ventana,
esa planta guarda mi espíritu
y me despojaron de ella.

¿Por qué tenía que perder la razón?

No entiendo lo que sucedió,
apenas llegó la noche
y no supe de mí,
una ira espesa nubló mis ojos,
corrí hasta que encontré a esas jóvenes
jugando en el callejón,
intercambiando flores
y riendo entre ellas,
no lo pude soportar.

Para cuando recupere la visión,
ya estaba en prisión,
donde dicen que mordí a un guardia
hasta arrancarle la nariz;
como saber que no son mentiras
las que me dicen esos hombres
de bata blanca.

¿Lo sabes?

Dime que no es tu voz la que ya se aleja,
esa que suena con odio y rencor,
dime que no son esas tus pisadas,
las que retumban por los corredores,
dime que esas jeringas no son
para envenenarme más,
solo dímelo una vez,
antes de que te pierda
y me pierda por completo,
en este abismo pintado de blanco.

(Reeditado 2011 - DCh.)

El Prisionero noctívago.

“Sólo una puerta te llevará a tu libertad”

Michael Ende.

Con el destino errado,
no hay mucho que decir,
sólo sentarse y dialogar
con todas las sombras que me rodean
hasta encontrar la que más se parezca a mí.


Algunas quizás se preguntarán:
- ¿No eres tu aquel que gritaba, "¡Dios está ausente, gocemos!"?,
acusándome de la ligereza de mis palabras,
otras solemnemente saludarán,
y apartarán sus finas siluetas del camino,
mas sus rostros grabados en la piedra
se quedarán ahí,
llorando.


Las sombras del desprecio
recorren ya las esquinas del palacio,
con la luz de la luna van
riendo a carcajadas,
murmurando bajo el escudo de armas
de mi casa, el cruel destino
que me espera.


Le pido a la luna,
que me lleve en un carruaje
donde las ruedas sean espirales
de sensaciones,
que me conduzcan en suspiros por subidas
y bajadas por los confines de la mente,
no quiero más ésta lucidez
que me aprisiona.


Quiero estar libre de versos
y de velos que bailen
con ésta brutal poesía,
sin mascaras,
ni falsos latidos,
que se hundan las alegorías
en tus labios
que no besan los míos.


Quiero en una noche,
Despertar…


Sin estar dormido.

Anoche soñé.

Anoche soñé que mi reloj se resquebrajaba,
quizá como este tiempo al que me aferro
en mutismos que escandalizan a las estrellas,
arrastrando sus horas malheridas
entre sombras sempiternas,
donde rondan dragones y súcubos.

Me volví un pasajero más de la noche,
persiguiendo a la luna
con todas sus visiones,
ávidas de un sorbo de su luz radiante,
tan imponente,
que sus lobos aparecen apenas brota.

Y en esa noche gris
he venido descubriendo las siluetas
de suspiros naufragantes,
mezclados con escombros de murallas
construidas en el fondo de los ventrículos,
allá donde el eco de mil voces nunca cesa.

Por fin mi reloj cae a pedazos,
el tiempo no es lo que sobra,
ni los lobos corren con mi "yo" salvaje
buscando la libertad en un aullido,
vagan hambrientos en la frialdad
de este invierno que nieva tu ausencia,
cantando a la luna versos grises
que la alumbren;
no tengo construidas catedrales
con cruces ajenas,
pero poseo reino en la planta de los pies
donde florecen tus sonrisas
en campos abiertos,
en que caballeros
de armaduras relucientes
desfilan entonando tu nombre,
con un "Te amo", como punto final.

Voces ocultas

Escucho sus voces escondidas tras la cortina,
susurrando memorias vanas
de lo que no puede callarse más,
los ecos del pasado
de lunas negras y azules,
brotando de mis manos.

Voces ocultas
en una noche artificial,
casi eterna,
casi intocable,
como estos sueños melancólicos
que lloran lágrimas de sol.

El gradiente de mis ideas
juega con los remolinos de palabras que emanan
de las notas de sus voces,
desgarrando prosas,
tragando poesías inconclusas,
plagiadas de algún autor de letras negras
y hojas rosas.

¿Soy acaso ese grial tirado en el camino,
o soy la nube que espera al sol
para desvanecerse sobre las espinas de la rosa?

Indefinibles formas construyen mi corazón,
algunos eslabones se han quebrado,
oxidados por codicias derramadas
por serpientes blancas,
que bailan al compás de las voces,
penetrantes siseos que intentan
entrelazar veneno con relatos
de una historia que no me pertenece,
que no le alcanzan las palabras
para si quiera pronunciar mi nombre completo.

Atento escucho sus últimas palabras,
que van muriendo
tras un velo de mesiánicos delirios.

Demonio interior

Hay un demonio agitándose en mi interior, está muriendo de soledad en un oscuro paraje de mi corazón que lo arropa con sabanas negras, como preparándose para el luto de su partida; las lágrimas que brotan de sus ojos son pequeñas flamas grisáceas que bajan de sus mejillas, van cargando un pequeño migajón de tristeza, arrastrando sus delgados piecitos, para ir a depositar su carga dentro de una grieta en el suelo a pocos pasos de él, cada migajón hace brillar más la luz que de su interior brota.

Suaves voces se mezclan con el aire, cánticos lejanos de épocas olvidadas, los árboles del bosque de mi alma susurran, discutiendo bajo cuál de ellos reposará el cadáver del demonio, pues todos temen convertirse en él. El demonio los contempla temblando de frió y también de muerte, extiende su mano hacia ellos, señala a uno, al instante todos enmudecen, sintiendo ese nudo en la garganta previo a un llanto largo y amargo de despedida eterna.

El demonio es llevado al pie del árbol elegido por dos ciervos blancos de cornamentas enormes, lo colocan entre las raíces boca abajo con los brazos extendidos como abrazando la tierra, y lo despojan de la sabana negra que lo cubre. Sus lágrimas se reúnen entorno suyo y una a una, van depositando una pequeña flor color escarlata de pistilos dorados, pronto todo su cuerpo está lleno de flores, una luz corta las sombras del árbol, abriéndose paso hasta el montón de flores que queda totalmente iluminando, con los pistilos centelleando en todas direcciones; las lágrimas empiezan a desaparecer como terrones de arena estrellándose contra una dura roca, se van riendo y el eco de sus risas crea una melodía de arpas y violines, luces de colores inundan el ambiente que empieza a entibiarse en el mismo instante en que de las flores escarlata surge un corcel plateado, sobre el que viene montado un caballero de armadura, portando un estandarte con la figura de un sol sobre un roble blanco pintada en él.

Del demonio que antes fui – comenzó diciendo el caballero, con voz etérea – la codicia y maldad se han transformado en generosidad y nobleza, nada hay bajo los pies de mi caballo que no tenga semillas sembradas de libertad, pasé mis primeros años de vida entregado al odio irracional, al goce egocéntrico de una ira desatada sobre todo lo que a mi paso se cruzó, y sin embargo en mí, habitaban esas lágrimas, que se duplicaban todos los días para distribuir la carga que llevaban, hasta que de tantas que fueron, comencé a morir, y en mi agonizante descenso al palacio de la muerte encontré las palabras que me trajeron de vuelta, y vengo para compartirlas:

Perdón…– dijo calmadamente, y lo repitió siete veces.

Luego de eso nada más se escuchó, sólo el sonido del viento acariciando los pastizales.

Crónica marina

Orgulloso marinero,
vigilante abordo,
tu sonrisa diáfana
da la bienvenida al mar abierto,
a batallas sin tregua
con la enmienda
"Triunfar o morir"
que grita valerosa
la tripulación.

Orgulloso marinero, de blancas ropas
como las crines del viejo Pegaso,
transporta mis sueños a buen puerto,
deja que el abismo
en las noches de altamar me envuelva,
que las estrellas dicten los cuentos
que meciéndome habitaré
en el oleaje calmado
del pecho de mi amada.

Orgulloso marinero,
iza las velas del barco
ahora que mis ojos languidecen
como una calma marea,
que el levante revuelva mis pensamientos
con las gaviotas,
arranca inclemente el ancla del corazón de Tetis,
no quiero encallar en mis silencios.

[Edición: ahm]

Memorias de sombreros I

Te busco entre las multitudes,
a veces pareciera que asomas la mirada
al doblar la esquina,
te sigo,
y cuando creo encontrarte te has ido.

Me doy cuenta que no es tu rostro,
el tuyo es sólo un recuerdo lejano
apretujado entre mis memorias para salir a flote.

A veces utilizo tu sombrero,
escudriñando cada fibra,
cada forma,
para encontrar algún recuerdo
que se haya quedado extraviado dentro,
pero todo fue borrado
y no queda nada de ti.

Entonces pienso:
algún día yo también he de ir a ese lugar,
donde todos nos volvemos nada,
donde irónicamente dicen,
nos unimos al todo.

Te fuiste con la noche,
pero me dejaste la Luna
entre las manos.

Mezcaline Bar

El día de mi muerte,
estaba en el bar Mezcalina
esperando que volviera el cantinero,
me sentía glorioso,
todo era estupendo aquel día;
volvió tras unos instantes,
entonces
tomé mi propio trago de cicuta;
no entendí que paso después
pero ahí supe que dios no lo sabe todo,
porque cuando estuve en su presencia
me miro asombrado y dijo:
-¿Qué demonios estas haciendo aquí?
¡Te necesitaba allá!-

Y respondí,
no lo se,
fue algo que pasó,
yo solo sabía que ella, la muerte
llegaría pero…
Y pensé en voz alta,
¿Cómo que no sabes que hago aquí?

Desde entonces estoy preso
en un salón del paraíso
donde guardan los desaciertos del grandísimo,
por suerte estoy entre filósofos, científicos
y hasta la tía Chofi de Sabines está aquí,
todos a la sombra del gran árbol
que alguna vez estuvo en el jardín del Edén.

Estamos custodiados por ángeles
que nos sonríen en todo momento,
no se si a veces les da por llorar,
porque esos días ríen más que otros
mas sus ojos se tornan oscuros
como tardes lluviosas.

Quisiera volver al mundo
y vivir,
ahora si,
los excesos del pecado.

Metztli

Que terrible es esta vida quebrada,
siempre transitando en círculos,
no imaginas lo amargo
que es amodorrarse
todas las noches entre las sabanas,
sintiéndote cada vez
más alejada de mi
tiritando
en esa lúgubre rasgadura del espacio
que guarda mis sueños.

A veces entiendo tu ausencia de este mundo
plagado de rabia,
porque el hastío
también ha habitado mi corazón,
pero otras veces sólo siento
un odio encolerizado hacia ese cielo raso,
vacio de ti.

La muerte se ha vuelto
la bufonada común
de los cuentos infantiles;
en tiempos lejanos
éramos hermanos
bailando entre cuerpos secados al sol
ofrecidos en sacrificio,
hoy ni siquiera
puedo retomar mi mordaz
pasatiempo de robar almas.

¿en cual de todas las realidades
estamos extraviados,
en cual estas tu
y en cual yo?

Ya vuelve Apolo envuelto en su brillantez
y de ti no he sabido nada.

A La Luna.

¿por que sigues apareciendo en mis sueños
si en el destierro andabas,
y las nubes nos prohibieron volar juntos,
o por que mi memoria al caer la noche
te descubre alumbrando las veredas
de mi mente?

Mis alas
se esfuman con tu mirada
y caigo cuando más me acerco a ti,
te veo ahí orbitando
entre flores,
abrazando ilusiones
o fantasmas
que aún ríen de la muerte
bufoneando en disfraces blancos,
con voces huecas
como goteras
en casa abandonada.

¿Te veré en mis sueños esta noche?

Hoy, iré a dormir temprano.

Fantasma.

Trato de revivirte,
que tu respiración retorne,
que las lágrimas de mi madre cesen
junto con su desesperación,
estoy cansado de estas agonías
de tantos ires y venires
sin encontrar respuestas.

Estoy clavando las manos
en las arenas del desierto,
tratando de combatir sin armas
y sin esperanzas,
escucho tus palabras
y dentro de ellas
la voz de la muerte que
intenta reclamarte como suyo.

Tu rostro se difumina
con cada latido irregular
de tu pecho que se acelera
cuando intentas caminar
dando tumbos por la marmoleada
tumba del pasado,
y en tu andar, los rostros
de los nueve se desvían
como palmeras
azotadas por el huracán,
también ellos están envueltos
en sombras.

Las cadenas no sirvieron,
la impotencia fluye sin
encontrar murallas,
y de los caballeros
que protegen el castillo
nada se ha sabido,
todo está oscuro
desde hace varias semanas;
el fantasma comienza a nacer,
la muerte ya celebra,
lágrimas ocultas queman
mi yelmo de papel,
no hay más que hacer
tan solo esperar,
y mirar hacia al horizonte
escudriñando en la nieve
de los volcanes,
donde se perdió el amanecer.

Capitulo I
El hechizo de Silverius.

Una densa oscuridad cayó de pronto sobre el poblado de Santiago, casi todas las luces se extinguieron, sólo las brazas del anafre quedaron titilando, como parpadeando para ver si todo había terminado; pero era solo el comienzo. El frío se sentía cada vez más fuerte, como una daga helada penetrando la carne, su rostro reflejaba un iracundo mal, formándose en su mirada encendida. Puso algunas hojas secas para hacer arder unos troncos que había cortado de cada heredad de la que había sido despojado. Echó algo de petróleo encima, tomó unas brazas del anafre, con un solo soplido las volvió a encender y se las arrojó para prenderles fuego.

Caminaba en círculos alrededor de la hoguera en silencio, con millones de ideas y de imágenes rondándole la cabeza, su vida y todo lo que había perdido era lo que más le venía al pensamiento, trataba de entenderlo, de buscar una razón que no fuera solo el acto vil del cual había sido víctima, pero no hallaba nada que pudiera detenerlo en ese momento en que todavía algo de su ser le decía que debía perdonarlos. Pero no pudo encontrar nada que le hiciera cambiar de opinión.

El viento arreciaba y hacia silbar las hojas de los árboles, en la casi impenetrable oscuridad se podían ver remolinos de polvo levantándose como viejos magos que vienen a presenciar el acto, parándose solemnemente frente a él, saludándolo y luego esfumándose.

Se detuvo bruscamente, dirigió su mirada hacía los cuatro vientos y levantando poco a poco la vista al cielo, comenzó primero susurrando palabras apenas entendibles, elevando el volumen de su voz cada vez más; las llamas que al principio eran pequeñas fueron aumentando su tamaño conforme sus vocablos sonaban con más fuerza.

Apretó su viejo bastón con vigor y gritó:

“…Astachoth, Tzabaoth, Adonai, Agla, On, El, Tetragrámaton… en SAL y AGUA se convertirá…”

El fuego se consumió en ese momento, y el viento dejo de soplar, un humo blanco y brillante comenzó a salir de entre las cenizas, meciéndose suavemente, en la punta de la columna de humo se formó la cabeza de una serpiente. Su mirada se posó fijamente en el rostro de Silverius, los ojos de la serpiente se iluminaron y dijo con una voz siseante a la vez de sepulcral, - ¡sal y agua!- y se fue deslizándose entre los matorrales.

La noche volvió a la calma, Silverius estaba de rodillas mirando el suelo, su cuerpo temblaba a pesar de que el frío se había ido, sus dedos estaban clavados en la tierra y su bastón se había reducido a unos cuantos trozos de madera. Sintió la pesadez de su cuerpo, como si llevara una gran roca sobre la espalda que le impedía erguirse, sudaba tanto que el sudor le comenzaba a nublar la vista, y luego de un par de minutos de luchar consigo mismo para levantarse cayó inconsciente.

El sol ya estaba en lo alto, y la brisa de la mañana comenzaba a evaporarse de las hojas, lentamente abrió los ojos y comenzó a reconocer el lugar, se levanto con el cuerpo adolorido como si la noche anterior le hubieran puesto una golpiza y se fue a casa. Al llegar su esposa Joan lo esperaba sentada bajo el alcanfor donde hacía tortillas en el comal, y sin mirarlo le dijo – Haz condenado a toda tu descendencia Silverius. – y siguió haciendo tortillas.

En años anteriores Silverius había estado trabajando para una compañía multinacional de telecomunicaciones, pero fue despedido al ser descubierto tratando de falsificar unos documentos para que su tío Petronax, que estaba gravemente enfermo pudiera recibir la atención médica que necesitaba. Abatido y desesperado al no poder hacer nada para salvar a su tío, Silverius comenzó a trabajar como albañil construyendo una barda de piedra en una hacienda cercana a su casa, ya que los dueños de la hacienda eran dueños del hospital en el que su tío sería recibiría las atenciones necesarias para curar su padecimiento, y al realizar el trabajo ellos le había prometido que en pago admitirían a su tío y absolverían los gastos.

Silverius era el sobrino favorito de Petronax, pasaban mucho tiempo juntos y eran grandes amigos, toda su confianza estaba depositada en él, incluso le había dicho que cuando el muriera le cedería sus tierras, por que él sabía que sus propios hijos lo dejarían solo en el momento que más necesitara de ellos, además de que eran demasiado despreocupados y vivían solo a costa de él. Pero en el momento en que su tío se encontraba al borde de la muerte Silverius no pensaba en otra cosa que no fuera salvar su vida, no quería que su mejor amigo se fuera de su lado.

Una mañana fue a visitarlo al hospital; usualmente al llegar las enfermeras lo saludaban, incluso el guardia de la entrada corría hacía él para darle los buenos días, pero esa mañana todos desviaban sus miradas, el aire estaba extraño, helado, y no sabía porque al cruzar el umbral su corazón había comenzado a latir rápidamente, llego a la habitación 80, y su tío ya no estaba ahí, sobre la cama estaba únicamente un papel que decía que debía pasar a reclamar el cuerpo al anfiteatro y llenar ahí el papeleo correspondiente.

Días mas tarde después del funeral de su tío Petronax , fue a visitar a su ahora viuda tía de nombre Isabella, pensando que sería bien recibido como en otro tiempo, mas se topó con la sorpresa de que ahora sus primos y su tía lo miraban con enojo y recelo, sabían que el había sido nombrado como heredero de las tierras de su tío, pero no había papel alguno que lo avalara. Su tía le salió al paso y le dijo – Ya no eres bienvenido en esta casa, vete y ni pienses que tendrás nuestras propiedades. – mientras levantaba la mano señalándole la puerta.

Silverius no lo comprendía, después de haber hecho tanto por su familia recibía una estocada en el corazón, su visita que no tenía intenciones de reclamar nada de lo que su tío le había prometido se había convertido en un suceso ennegrecido con el odio de toda una familia, que marcaría todo lo que estuviera por venir. Cruzó la calle, se detuvo y volteó a ver por última vez la casa donde muchas veces había recibido el acogimiento de sus habitantes, su mirada reflejaba desconcierto y en el fondo comenzaba a crecer una terrible sed de venganza. – ¡Ya lo pagarán! – gritó, y luego continuó su camino.

Tanto para nada

Y que si no volvemos a ver
las mismas hojas
flotando en el río,
que debería de importar
si al final todo es parte del ciclo,
de la transitoriedad del ser
y del olvido constante.

Sólo contemplaré el amanecer,
y crearé divagaciones
acerca de las nubes
esperando que este delirio termine,
y entonces volveré a nacer
ahora en un arenal
donde las abejas no
aguijoneen mi corazón,
ni el mar iracundo
cabalgue con sus olas
libremente sobre
los espacios abiertos de mi mente.

Quizá sea que espero más
de un dios que de mi mismo
para ponerme de pie
y retomar el camino,
de ahí el anhelo de una resurrección
o del total desprecio
por la memoria antigua...

Y ahora que lo pienso,
puede que todo sea causa de una
Coca-cola un tanto pasada.

El retorno de la blasfemia

Incendia mi alma
con el fuego de la rebelión
de esta magia secreta,
para develar el misterio
de tus ojos,
envuélveme en tu pelo
negro noche,
donde mis alas desgastadas
vuelven a tomar fuerza.

Báñame de tu mirada
profunda que guarda
en si todos mis tesoros,
pero libérame de la inútil
vestimenta de frágil piel
que amarra mi espíritu
a esta tierra yerma.

Princesa vikinga
que enmarcas inviernos
tan añorados,
descarga sobre este mundo
la más terrible blasfemia
que también es la más clara verdad,
regrésame el suspiro perdido
y el calor del sol negro,
que mi corazón de lobo
esta ansioso por volver a la vida;
y que en el aullido
de mi resurrección
se pronuncie:
¡El infinito vive en ti!

No estoy dispuesto.

Soy inconstante,
casi a punto del escándalo
no suelo detenerme a mirar
un atardecer ,
a menos que me traiga
un recuerdo añejo.

Hablo de mí,
porque no me queda nadie
en este mundo,
más que los demonios
que se corretean por las
incontables puertas de mi casa.

A veces me trago las palabras
para llenar el vacío
que una ausencia me ha impuesto,
y saciar al viejo junkie sediento
de falsas poesías existenciales.

Me gusta vagar
por la línea que no es ni mar ,
ni playa,
donde la luna renace
y la tumba de mi corazón
se abre para recibir su luz.

He llegado al final,
y todavía no estoy dispuesto
a cruzar el umbral de la conciencia
ni a dormir eternamente en el
silencio de lo cotidiano.

Dejé de pensar en todo
y me dispuse sólo a observar
veía las flores despeinadas
de la orilla de la avenida
la gente de miradas divagantes
rostros mudos que asoman
las ventanas de los trenes
gotas de lluvia que esperan pacientes
la noche para caer sin apresurar
su evaporación.
Sentí las cálidas caricias del Sol
en amaneceres de verano,
cuando al aparecer de poco a poco
va calentando mi espíritu.

Había dejado de pensar
y el cielo abrió los ojos
estrellas y galaxias brillaron la mañana
el murmullo se volvió silencio
mi latido se hizo uno con el mar
y entonces… fui libre.

[re-editado]

Eternizando

Ésta noche no habrá invocaciones,
ni serán nombrados aquellos que son prohibidos,
la luna no mostrará su rostro oscuro
ni los lobos perseguirán al sol.

Ésta noche sólo habrá silencio,
nos perderemos en lo mas profundo de la sierra,
caminaremos descalzos,
y nuestra madre borrará las huellas.

Nuestro nombre será guardado
bajo el manto de Mikha-El,
la guerra nos perseguirá
y no habrá por mucho tiempo
noches cálidas, ni días soleados,
el martillo del hechicero caerá,
las cadenas se romperán,
y no habrá magia ni rito pagano
capaz de contener la luz verdadera.

Pero llegará el día en que volveremos,
como los hijos del Iztaccíhuatl saldremos
de su vientre portando el estandarte del sol
sobre nuestras cabezas,
la tierra de nuestros ancestros
nuevamente nos pertenecerá,
la noche será plena,
sin tristezas ocultas,
ni miradas ajenas que espíen el alma.

Ésta noche no habrá más palabras,
solo silencio…

Sobre la demencia solitaria.

Enfrentar el demonio del espejo cada día,
que te observa atentamente
respirando pausado
mientras intentas correr lejos,
las piernas se volvieron piedras;
sigues ahí,
temiendo,
deseando despertar
pero más despierto seria indefinible.

Él descubre en tu mente la visión
de una verdad oculta,
guía tus ojos sobre todo tu rostro
y cada poro de pronto se percibe
como los cráteres de la luna,

Una lágrima los recorre,
la tiranía de la soledad cubre
con sus alas las arrugas que
dibujan tu semblante.

Palabras que se difuminan,
que agotan sus significados
sin hallar respuesta;
un valle de sueños perdidos,
recuerdos malheridos
que se arrastran
entre árboles llorones,
cansados de divagaciones
esotéricas.

Diálogo de suspiros,
la danza emerge furiosa
cobijada por la noche joven,
delirante,
plagada de miradas perdidas
que titilan como estrellas lejanas,
nuevos aprendices del arte de Rastelli
moldean llamas con formas indescifrables,
sentidos transformados en vapor.

El grito revolucionario quiebra el frío,
¡Tierra!
¡Patria!
Nación cannábica
en busca del contrasentido
de la paz,
y de voces del pasado
aferradas a la roca selvática.

El espejo cae en mil pedazos,
un abismo se abre
para escupirte una masa informe
de realidad,
el sol atraviesa la habitación,
la sombra ha sido arrancada
de tus ojos…

Luz (no) Perpetua.

Ángeles despojados de Luz,
condenados a vagar
por el duro camino de la mortalidad,
rodeados por una aura,
vestigio último de su pureza.

Con el inevitable deseo
de liberarse de la carne,
extender las alas del alma,
y volar de vuelta al paraíso.

Hambrientos de amor,
de paz en el corazón,
necesitados de esperanza
y de fe.

Inmersos en una búsqueda continua
del conocimiento primigenio,
que ahora se halla perdido;

La divinidad,
lo metafísico,
lo paranormal,
la ciencia…

Todos los conceptos creados,
con un propósito:
el encuentro consigo mismos,
y su existencia
dentro este orden cósmico,
que se mueve y respira
dentro de las márgenes del tiempo
y la eternidad.

Ángeles con sombra,
hechos de barro,
frágiles y corruptibles,
trastornados por el poder
y la riqueza,
o deformados por la pobreza,
y el hambre;
pero todos provistos
de un espíritu que sueña,
que imagina,
que llora,
y que ríe.

Ángeles que han dejado de serlo,
para vivir, y morir
bajo su propia
voluntad.

De huidas y despedidas.

No sabía que pensar o que decir, las palabras entre dichas me rondaban ambos hemisferios, mientras más dudas crecían en mi mente; ya no es solo el hecho de querer adivinar cuando es que este sueño como muchos otros pasará a formar parte de una realidad imborrable, dura de enfrentar y sobre todo de resolver.

— ¡Se nos va!— dice una voz llena de preocupación y ansiedad, que hace que todo mi cuerpo se cubra de un piqueteo nervioso que me hace saltar de la cama, de mi propio cuerpo y salir de la habitación, sin pensar en nada mas que en detener eso que “se nos va”.

Evitar que algo suceda es casi siempre la opción mas saludable, pero en estos casos el siquiera negar que pueda suceder, es dar paso apresurado a que el sueño se vierta sobre mis pasos, transformando esto que ahora temo en algo que por siempre odiare.

En mis ojos todavía sigue clara su imagen corriendo entre la gente alejándose cada vez más, sin detenerse ni mirar atrás, avanzando con paso decidido hasta perderse finalmente por las calles que apenas puedo reconocer. Me detuve a preguntar si alguien la había visto pero por el lugar nadie vio a una persona con su descripción pasar por ahí, todo es aun más confuso y extraño. He dejado de correr.

Ahora que me detengo a pensar en todo lo que pasó, me doy cuenta de que el término de algo no es necesariamente el corte final para todas las cosas, sino el inicio de algo nuevo, el comienzo de una realidad que aunque es avisada en ocasiones por los sueños de que se avecinan cosas terribles, también es cimentada por los mismos, para ayudar a no cometer errores que serán luego irremediables, y que sobre esta realidad nueva que llega cada mañana al despertar se puede hacer mucho por llegar a mejorar ésta vida que paso a paso va cambiando.

Todos cambiamos sin lugar a dudas sobre nuestra manera de ver las cosas en la medida en que vamos teniendo experiencias propias o ajenas, pero no todos actuamos conforme a estos cambios, a veces es la simple forma en que estamos acostumbrados a actuar, otras porque nos resistimos demasiado al cambio, y creemos que es mas fácil seguir como hasta ahora sin realmente proponernos a realizar esos pequeños esfuerzos que nos ayudarían a mejorar este paso transitorio por la vida.

Muere la Luna

Buenas noches,
alguien susurraba al pasar,
no hay ya noches buenas,
solo el oscuro y silencioso
pasaje hacia el día siguiente,

la luna ha caído,
y el sol ignorante de su muerte,
pasea del otro lado del mundo
inmerso en el coqueteo marítimo
de su reflejo,

con la vena abierta
y el corazón quebrado en mil,
solo las hadas velan su cuerpo,
la noche muere con ella
y los sueños también,

todo es una oscuridad sin nombre
un hueco en el pecho,
ésta noche no puede ser buena
el abismo se ha abierto sobre el mundo,

ojala estuvieras aquí…

Azul

Sumido en calidas hierbas
de un campo de melancolía,
donde un viento de duda acaricia
las hojas de la flor
que apenas amanece al mundo,
una inquietud crece en mi mente...

¿Dónde termina el cielo?
si el tiempo es tan liviano
como lo es el aire,
tan profundo e inexplicable
como la existencia de la divinidad.

¿Dónde termina el cielo?
si no hay ojos que alcanzan a cubrirlo,
y la vida no presta segundos
que sirvan para caminar por el viento
hasta alcanzar el final del cielo.

¿Somos parte de ese final
tan aterradoramente ansiado?
Quizá solo somos un espejo de la vida,
una realidad alterna,
el final de un oscuro pasaje,
o el éxtasis de un sueño
del que nadie tendrá memoria,
un bosquejo de la vida
arrojado en la papela de Dios.

Tu vestido blanco ondea en la distancia,
como bandera libertaria avanza
trayendo las respuestas,
la carne no existe mas,
el color de las flores lentamente se desvanece,
las piedras bajo mi espalda no causan más dolor,
finalmente puedo ascender por el espacio
alejado de la tragedia del tiempo
condenado a marchar eternamente junto al sol,

el final se aproxima...

Te descubro mirándome fijamente mientras dices:
–¡La tarde ha caído, levántate regresemos a casa! –

Ciclo de vida

La lluvia arrecia
cuando las tempestades se encuentran,
ambas se entrelazan en una batalla,
como dos jóvenes amantes que sufren la pasión
y se despedazan entre sí.

La muerte espera con mirada de placer
a la orilla afilando la guadaña,
mientras un ciclón se forma con violencia
para luego ir a entregarse tontamente
a los puños de la montaña,
que silenciosa apaga los briosos ánimos de la pelea,
consumiendo hasta el último deseo.

Así lo que nació del amor con una fuerza cósmica,
Se va apagando en la ingratitud del tiempo,
opacando los destellos de alegría con esporas
que vuelan por un cielo teñido de monotonía.

Emily

… el aire mecía su cabello oscuro como aquella noche, su vestido blanco se resistía a descender de la colina haciendo pequeñas ondulaciones como las copas de los árboles que parecían cantar abrazados de las ramas como irlandeses con las mejillas rojas de vino canturreando sus viejas canciones en las tabernas, con las estrellas cayendo en el borde del mundo y el mar, donde las nieblas bañan las velas de los barcos que vienen a arribar en los muelles; Emily sentada abrazando sus piernas contemplaba ese paisaje como cada noche después de merendar. Subía la colina que esta detrás de su casa y pasaba horas hasta que el frió la obligaba a regresar su hogar.

Sus padres se preguntaban que haría tantas horas a solas, pues casi no salía a jugar con otras niñas, no desde hace siete meses y desde ese entonces no quiso salir a jugar más con los chicos del muelle, aunque a diario viene Reneé, su mejor amiga a platicar con ella, siempre en secreto bajo el árbol del patio trasero. Nadie sabe de que hablan, solo que después de que Reneé se va Emily sube corriendo a la colina.

Cierto día, después de que Reneé se fuera, Emily entró corriendo a su habitación, luego de buscar por todas partes su paraguas el que por cierto media casi tanto como ella de altura, y echo a correr hacia la calle, se perdió de vista para su madre que solo pudo llegar a la puerta de la entrada y verla desaparecer entre la tienda de fruta y el callejón Mc Gloin. Casi sin respirar llego hasta una esquina donde ya la esperaba Reneé que llevaba un banquito que había tomado prestado del tocador de su mamá.

Caminaron calle abajo sonriendo y cantando alegres, hasta que llegaron al muelle numero 28 donde se detuvieron como paralizadas por un rayo mortal, varios minutos sin decir palabra alguna, con una mirada de asombro como si hubiesen visto abrirse el cielo ante ellas. Después de unos instantes, Emily tomo el banquito y lo puso al lado de un poste, se trepo y fue extendiendo el mango del paraguas con su pequeño brazo que apenas tenia fuerza para sostenerlo. Finalmente y después de varios intentos los alcanzó.

Por fin, los mantenía balanceándose de los cordones, como un héroe de guerra que agita su estandarte cuando ha conseguido la victoria. Tenía nuevamente esos tenis, de los que durante las noches en la distancia solo podía ver unas titilantes lucecitas que se encendían en sus suelas, y la lengua de sus tenis al mecerse con el viento mas desconocía el lugar exacto donde podrían estar.

Reneé, quien su padre era comerciante y hacia entregas a sus clientes aprovechaba para ir por las calles buscando los tenis de Emily que había estado muy deprimida tras haberlos perdido en la playa el último día que salió a jugar con sus amigos. Por rumores sabía que alguien, posiblemente Alberto, un niño al que nadie quería cerca porque era insoportable y siempre les quitaba los juguetes o escondía los zapatos de los demás niños, era quien los había tomado.

Y esa vez no había sido la excepción, él sentía envidia de Emily que aquel día había llegado corriendo muy alegre mostrando sus tenis nuevos a sus amigos; Alberto que ardía de envidia miraba y esperaba un descuido para robar los tenis nuevos. Y así pasó, al primer descuido Alberto tomó los tenis y echó a correr, sin que nadie se diera cuenta hasta que llegó la hora de irse a casa.

Emily regresó a su casa desconsolada, se encerró varios días a llorar en su habitación, hasta que Reneé le prometió que la ayudaría a buscarlos.

Ahora su sueño de recuperarlos se había vuelto real, cuidadosamente los iba trayendo hacia ella, ya queriendo ponérselos nuevamente, pero al mirarlos bien una vez que los tomo con ambas manos un par de cabecitas asomaron desde dentro, eran unas pequeñas golondrinas recién nacidas, su madre había encontrado en los tenis un hogar confortable para sus crías. Estaba en un dilema, los tenis que tanto había deseado tener de vuelta y esas dos caritas de ojos grandes que le lloraban por un trozo de comida.

Emily aún sube la colina a mirar las luces de sus tenis meciéndose con el aire y de vez en cuando deposita un trozo de pan bajo el poste del muelle 28.

La busqueda de aquello tan deseado.

¿Qué estabas buscando?

Buscaba la respuesta a una pregunta inconclusa desde hace muchos años; la he buscado incansablemente pero nadie me ha podido ayudar, así que me he quedado con la misma duda por mucho tiempo. Y ¿Sabes lo que eso se siente, imaginas lo que es tratar de dormir sabiendo que no has resuelto todas las interrogantes que se te presentaron durante el día, o peor aun, durante un año o dos? Es terrible, pasan los días, y cada vez te vas volviendo más aquella duda y un poco menos tu mismo.

Hoy en día cuando camino por la calle ya no se ni a donde me dirijo, solamente ando de aquí para allá, a veces me detengo a mirar el sol, otras el agua de la lluvia que ya ha mojado mis zapatos y apenas la voy tomando en cuenta.

Pero, ¿qué estas diciendo? No, no lo has entendido, esta duda la tengo que eliminar, debo saber la respuesta, porque las cosas no dejan así nada más, solo porque hayas venido no quiere decir que deba emprender retirada ahora que estoy ya tan próximo a responder este cuestionamiento. Quizás hay cosas que me faltan por investigar, pero no termino de hilar todo, tal vez debería de regresar a casa y tomar un baño. Si, eso haré.

¿Que pasa con mi sombra?, ya no es la misma ahora me veo encorvado ¿Cuanto tiempo habrá pasado? - Voltea a ver el vidrio de una tienda por donde pasaba.- Me veo viejo, marchito ¿Qué he hecho? mi piel esta mas quemada, como un choco... ¡Ya lo tengo! -Grita con todas sus fuerzas- ¡Eso era lo que quería, un helado de chocolate!

Deseo I

Efímero encuentro con tu mirada,
luna mía, se de mi sed insaciable
que recorra mis labios,
amarra mi cuerpo a tu piel,
abógame con un suspiro
que libere un ciclón
colmado de deseo,
el deseo de poseerte...

Simbología de mis sueños.

Camino sobre arenas hirvientes,
rompiendo el pasado y el futuro
con sueños de drama y fantasía,
llenos de deshielos espirituales,
que desbordan ríos entre mis pestañas.

Por las noches, en medio de la oscuridad,
navego entre agonías mefistofélicas,
meciéndome en un mar agitado
entre la furia de las olas,
de los deseos apagados.

En el fondo de un abismo lúgubre
yace mi espíritu encadenado,
mi carne ha sido arrasada de vida,
circundandome ángeles negros cantan,
en medio de una lluvia de fuego...

No hay más esperanza...

No más, nada...

He vuelto...

... atardece, y yo camino por la costa,
silbando canciones inventos de mi alegría,
con las gaviotas circundándome,
redibujando mis corneas marrón.

... el sol va cayendo entre las olas,
mi cuerpo atado a tu perfume,
anda sobre las huellas del pasado,
buscándote entre las nubes doradas.

... el aire despeina las palmeras,
mi espíritu sube como la marea,
con emociones fugaces como estrellas,
eternas, como la luz de tus ojos.

... la luna ha suplido al sol,
las manos me tiemblan de emoción,
un choque de galaxias se produce,
y mis labios esbozan una sonrisa.

...he vuelto a tus brazos.

Pudiera ser.

Pudiera ser que de mi solo un sueño quedara,
o una mancha en un papel hablara de lo que fui,
y la fotografía amarillenta y marchita reflejara
con desgano la agónica mueca vacía de mi rostro.

Pudiera ser menos que una lágrima sobre la tierra,
y desaparecer en una polvareda melancólica
en medio de este destierro insustancial,
perdido de todo, de lo que alguna vez caminé,
de lo que alguna vez soñé.

Pudiera intentar hacerme el fuerte
y golpear con mazo de hierro esta tristeza,
apagar la hoguera que abruma mi voluntad,
liberar al espíritu guerrero que mora en mi,
y entonces, erguirme sobre este mundo,
en el que todo es un atentado contra la vida.

Pudiera ser todo esto, o no hacer nada;
simplemente enmudecer, mientras el viento sopla,
el cuarto de paredes blancas sigue oscuro,
las gaviotas emigran, las ballenas cantan,
y los “pudiera” brotan a mil por segundo.

Pero lo que no dejaré en medio de “pudieras” huecos,
es apagar la esperanza de mi corazón,
ni asesinar mi alada libertad,
que aún surca cielos e infiernos,
entre quimeras y existencialismos irremediables.

Silueta de un viajero

Siluetas dibujadas en el azul lienzo,
intangible pero lleno de magia
donde hadas caminan sobre senderos estelares,
que los duendes solo pueden mirar
ocultos bajo la vigilancia de la luna,
que se refleja con luz fulminante en las crines
de unicornios alados dormitando al pie de la montaña.

Siluetas que se arrancan solas del negro suelo,
y vuelven a dejar caer sus pasos por la madrugada,
adentrándose en un frío invierno de tristezas pasadas,
que avanzan tan firmes como aquel viajero
vestido de constelaciones y nebulosas,
que eclipsa a cada paso nubes negras disueltas
en la atmósfera, desencantadas de existencia.

Lluvia

Como el breve sonido de una gota,
cuando estalla al chocar contra el piso,
así de fugaz pasa la vida frente a mis ojos,
muriendo en cada ¡blink!

Estruendo para mis oídos,
que suena como el lamento
de cientos de miles de almas,
cuya existencia breve,
en este mundo de lo efímero,
va terminando en un fatal ¡blink!

Hablando de amistades

Ahora me toca a mi...

Este escrito es de mi amigo Austral, me permitió ponerlo aquí en mi blog porque en un post que esta pensado y dedicado a él, hablo de esa fotografía tomada por el mismo, ya que dentro de sus multiples aficiones esta la fotografía, y la poesía. Así es como ambas cosas estan aquí fusionadas en un poema que lleva el título del mismo lugar donde fue tomada la fotografía.

Este escrito y otros poemas los pueden ver en su sitio personal, la dirección es: Existencias e Ilusiones

(San Juan de Alima)

Ave del lejano paraíso,
graciosa, frágil, precavida,
entre el rocío vaporoso
y la bruma en luz pálida
juegas con la ola que quiso
morir sobre arena tramada,
frente a un peñasco ostentoso,
de distante, engañosa mirada.

Y al enigma de la ola, curiosa,
robas sus ocultos tesoros,
esparcidos en la trama copiosa
de los brillantes guijarros,
que en una figura caprichosa
un mensaje me dejan furiosos,
pero guardas distancia celosa
sin contarme sus secretos.

Ave deja ligera esa lágrima
que el océano me regala,
ese océano que calmo rima
y danza inmolando su gala,
su juego de luz, de espuma,
toda esa brisa que exhala,
todo San Juan de Alima,
toda mi fantasía, déjala.

Cambio de modelo

Este post es solo para agradecer a Reggis (Laura), por la aportacion de la fotografía del banner del sitio. Por que creo que debemos reconocer a los artistas y sus obras.

Muchas Gracias!!

Austral

En la vieja Tacuba, allá por donde el conquistador fuera a tirar sus lagrimas nació un pequeño y flacucho niño, al que sus padres pusieron el nombre de Austral. El pequeño Austral tuvo una infancia de esas que pocos niños anhelarían pues asistía a una escuela católica donde los niños y las niñas estaban divididos, sin embargo era lo que menos importaba en la mente del pequeño Austral quien estaba mas preocupado por descubrir como era una pila y que sabor tendría, le intrigaba tanto analizar el funcionamiento de las cosas que el mismo día que los reyes magos le trajeron un carrito lo deshizo.

Aquel niño de mente y manos inquietas por descubrir cosas nuevas, hambriento de conocimiento y saber se convirtió en un joven alto y algo desgarbado, de una mirada profunda, analítica pero a la vez serena, cubierta por unos anchos lentes semi oscuros, de voz casi sepulcral y risa amena, fue haciéndose de aparatos fotográficos, cámaras utensilios para revelar fotografías, y ha captado algunos momentos que caerían dentro de lo casi perfecto, y digo "casi" porque bajo el sol no hay nada tan perfecto como la luz de unos ojos femeninos, pero regresemos al tema de lo casi perfecto, ya que con su lente captura imágenes de tal sencillez y sutilidad, que una garza en su desayuno diario y su piqueteo monótono, pasa a convertirse en una magnifica postal, o la imagen perfecta para acompañar un poema.

Decirte

Quiero decirte que estos nuevos amaneceres se tornan grises,
ásperos como el frió que arrastra un torrente de lagrimas
diluidas en donde la vida se fuga de mis manos pensando,
¿Dónde quedaron tus ojos y tus labios, tu cuerpo y el mío?

y pienso, ¿Qué es la distancia? sino aquel breve destierro de tus pupilas
que mi corazón sufre cuando no estas conmigo,

y ¿Qué más puedo decirte?
cuando te extraño tanto y, quiero como un loco
buscar un espacio en el cielo para poder gritarle a dios
que éste invierno interior se termine ahora mismo,
porque este amor arde en una furia descontrolada por
mirarte de nuevo y tenerte en mis brazos,
desvanecerme en tus labios como una fabula
que siendo contada tan sutilmente va hechizando el alma,

quiero decirte tanto…

Que mejor será ponerme las alas de nuevo y con la mochila
en el hombro pondré un pie en la nube y el otro en la montaña
y correré tras de las ilusiones que me marcan el camino de vuelta,

A donde nos lleva el ocio y la imaginación.

Esta vez les traigo una imagen, espero les guste...

(Dale click para mostrar en tamaño completo...)

Quizás...

Quizás solo debiera pintar unos treinta cuadros todos vestidos de negro, y rellenar con silencio mi blanca prisión de cal desmoronada sobre el piso.

Quizás debiera eludir a esos locos empastados que a mi izquierda esperan contemplando la bocanada de humo que de cuando en cuando escupen mis pulmones, tal vez sería más sencillo hacer explotar mis oídos con esos pequeños rollos magnéticos que rezan ya en quietud mortuoria las asperezas de un abismo negro y una cristalina muerte, para amanecer ahorcado de los cordeles naranjas de un par de discos dorados, empolvados como la memoria empolvada donde la cabeza del toro jadeante ha quedado petrificado por la eternidad y mi espíritu se baña de sangre entre sus cuernos que aun desafían el cielo…

Cuando no aceptamos

Cuando no aceptamos, nos enloquecemos un poco,
y es como estirar los pies para comer un pay de queso,
con el café en una mano y la cuchara en la otra,
obsesionados en que la cuchara siempre venga llena
y las horas, no pasen sino hasta que la luna se hunda
en las líneas de luces indiferentes, sin rastros de vida.

Cuando no aceptamos, nos morimos un segundo,
mientras vemos el romper de las olas en el malecón,
caminando a la orilla de la larga avenida,
con el sol enrojecido, y la brisa fresca de la tarde
que revuelve nuestros solitarios cabellos,
con el salado aire de una mente llena de dudas y
desconciertos.

Cuando no aceptamos, nos caemos de espaldas
entre el matorral espinoso de la miseria,
y el cactus nebuloso de la necedad,
queriéndonos poner de pie, descubrimos que
el no aceptar, es una llaga abierta que hunde
espinas voraces en el cuerpo, y corta con navajas
las plantas del pie derribando cada sueño,
cada espacio atemporal de felicidad que guardamos
en el Alma.

Si se que las lágrimas golpean mis ojos
ésta noche es por que hoy desperté
con la tristeza amarrada a mis pies,

Y cuando me di cuenta de que lloraba
los escombros de mis parpados cayeron
sobre mi pecho que ya depositaba suspiros,

Caí de bruces frente a ti mientras me mirabas
como burlándote de mis pequeños sollozos
que escurrían entre el auricular y mi mejilla,

A mi corazón, del que poco ha quedado
solo la luna tenue que se cuela por la ventana
puede reanimar por instantes solitarios de muerte,

Voy dejando caer gotas de mi raza solitaria
bendecido por una flor que me mira fijamente
con llamas en las pupilas descifrando falsas esperanzas,

He vaciado mi cuerpo de la impureza que llevaba dentro
hasta dejar solo un trozo de carne amorfa sobre
la coraza de piedra en medio de tus pulmones.

¿Dónde estás?

Y, ¿adónde se fue dios?

He atravesado las paredes del alma
para encontrarlo, mas no lo he hallado;
transité por las espinas del corazón
gritando a voz en cuello su nombre,
mas el jamás respondió a mi llamado.

Quemé mi carne y desgarré mis huesos
pensando que sentiría el mismo dolor
al estar también en mi cuerpo,
como en todas partes,
pero dejó que el llanto nublara mis ojos,
paralizados de sufrimiento.

Sembré una pequeña flor, que bañada
por las aguas de un río, creció más hermosa
y bella que ninguna otra jamás vista,
queriendo conmoverlo pero a cambio
dejo caer una tormenta que rompió
las delicadas ramas de mi flor.

Aún me cuestiono, ¿adónde pudo haber ido?
y sin embargo, a veces cuando veo
a un niño pequeño sonriendo,
me parece ver su rostro reflejado
en sus pupilas.

Profecía oscura

Los duendes de Satanás danzan con las brujas
anunciando con cantos y poesías épicas
en lenguas desconocidas que solo pronuncian
los señores oscuros,
el resurgimiento del pandemonium,
el paraíso tenebroso de arenas asesinas
donde los moradores del culto del dragón
esperan su nacimiento,
la profecía oscura esta cerca
vendrá entre las fauces del león-serpiente
heredero de las sombras de la muerte
poseedor del fuego inextinguible
y de la sabiduría perdida del edén.

El que dominará la oscuridad
del que hablan las leyendas
el señor de todo lo enigmático
y caótico volverá.

Al amanecer

Despertando en el desconcierto
de aquella vida adornada de montes verdes
con la libertad que dan un par de alas
ya bien de gaviota
ya bien de águila arpía
escudriñando desde lo alto cada milímetro
de pastizal y hondonadas grises
olisqueando la noche con la asechanza del búho
que corta la noche para posarse en el árbol muerto
del fondo del valle negro de despeñaderos erizados
un amanecer desesperado, ansioso
con la luna fundiéndose con el sol

…el portal se ha abierto
en el amanecer de mi muerte.

Cuando pasa de lado con arrogante andar, la muerte,
que tristeza es verla sin que ella se detenga a saludar
aunque sea por cortesía, pues preferiría que me extendiera su mano
o que la pasara por este mundo quebrado de vida y marchito.

Los campos arden en llamas que nadie decide apagar por algún temor
que no es simple pasajero quien nadie sabe de donde vino;
un joven herido, busca ser acariciado por la mano delicada
de la ninfa de pies descalzos, recostada sobre nubes aturdidas de luz
hiriente al admirar porque lo que ha sido, ahora es, una explosión
donde miles de espejos se quebraron, y mi sol que iluminaba ahora es miles
de trozos que alocadamente reflejan su luz sin sentido ni forma.

Con la armónica en las manos vi reflejado el mundo a través de su brillo,
busque campos de algodón donde había desiertos de arbustos espinosos,
corrí por un trago de agua donde las arenas saladas del un mar sereno,
solo envenenaron mi sangre, y quemaron mi corazón,
es en este momento cuando el hombre enfermo,
se levanta para buscar en las catacumbas,
a él, quien le prometió salvarlo, mas solo encuentra su propia desesperación,
la oscuridad lo ha cubierto y el paraíso no llega por ninguna parte.

Fantasmas

Mis fantasmas acorralan a la reina
con el mundo entre las piernas
ahogada la añoranza a media noche
mi sirena viniendo entre las nubes
cortando escenas de muerte fallida
plagadas de sombras desoladas
tiradas sobre el desierto de los labios
suplicantes de un sorbo de aire fresco

La reina bañada en desnudes
danza entre jazmines asesinos
belleza mil veces condenada
la hoja cayendo tranquila
suelo cortando su rostro
sangre vertida sobre las manecillas
misteriosos ojos marchitos
mis fantasmas vigilan el mundo

Amor muerte
aire de abandono
es la guitarra que me asfixia
la canción desviste mi alma
sube la cruz
el trueno quiebra el espíritu
la tierra no da más flores

Ninfas coloradas

En el altar de las ninfas coloradas
asoman brillantes narices
entre colosales columnas
donde rompe el mar marmoleado
frío espejo de pasos efímeros
reflejan pies desnudos
suaves contornos
perfilando la noche
madre victimaria de sueños ajenos
arrancados aullidos dispersos
estelares como ángeles suspirando
en el final de lo eterno

Algunas frases

I

Si echamos al agua un cúmulo de experiencias, renovamos la hilarante satisfacción del triunfo conseguido a través de la irracional consecuencia que se adhiere a nuestras palabras, hechos y acciones.

II

De las inconstancias del tiempo surgen los dichosos amigos del poeta, el sufrimiento, y el hábito de libertad que se enfrasca en batallas continuas con las vocales.

III

En desigualdad universal, la expresión de liberación y la gruesa barrera de la razón golpean los ojos del ciego de amor cuya inequívoca realidad es: la de saberse vulnerable al dolor.

(Suerte que aun puede mirarse al espejo y no ver su corazón ya rasgado)

Desierto

Los campos se fueron agrietando y las nubes ya no pasaron más sobre el tejado de mi casa, y cuanto pude consolidar en un suspiro se resquebrajo en mil pedazos...

Entre polvaredas quedaba el cúmulo de culpas que el ángel anciano dejara después de su muerte, después de ese instante en el que quedó allí con los ojos hundidos plagados de una iracunda ansia por recuperar sus marchitas plumas que tiempo atrás había perdido. Noches enteras contemplaba estrellas buscando una señal del cielo, y durante el día cuando el sol calcinaba su huesuda espalda corría para todos lados buscando un refugio y al no encontrarlo se enroscaba tomándose de la nuca. Así pasaba el resto día hasta que el sol se ocultaba ni siquiera podía buscar algo con que alimentarse puesto que su alimento no se consigue en la tierra.

Las añoranzas de ese lugar placido formado con nubes y ensoñaciones hicieron correr lagrimas por sus devastadas mejillas llenas de arrugas, mas un día en que ya estaba seco de ánimos y las fuerzas le estaban fallando se armó de valor, busco primero el sitio más plano que pudo encontrar y tomando la distancia que creyó necesaria para poder levantar vuelo comenzó a correr, poco a poco iba levantando su frágil cuerpo del suelo y cuando ya pensaba que podía alcanzar la gloria del cielo un fuerte dolor en el pecho lo paralizó por completo, sin poder hacer nada cayó.

Ahora el Ministerio de Ángeles lo ha desconocido y por eso ya no envía más nubes que pasen por esa zona, aún cuando haya de sobra para que el viento las pueda transportar. Lo abandonaron junto con sus restos allí mismo donde su corazón dejo de latir, y sus huesos quebrados le dan la cara al sol que diariamente los convierte un poco más en polvo.

Así es como la promesa del divino se perdió en ese valle donde nadie ha vuelto a entrar sin que a cambio le pidan su alma para que ésta ayude a aquel fantasma del ángel a buscar sus plumas que en el pasado por descuido dejara caer en ese que terminó siendo su abismo y razón de su locura.

Cuando el viento arrecia y la memoria es vaga,
las flores con fuerza se aferran a la tierra…

El sauce llora porque quiere ser libre
igual que las aves que anidan entre sus hojas
para escapar de esos paramos yermos y hostiles,
volar hasta el arco iris donde montañas de nubes
juegan a perseguirse por el mundo,
y los ecos de las almas aun se escuchan reír
mientras nadan entre los trigales,

Pobre sauce solo puede soñar con verdes praderas
mientras asustado contempla su decadencia,
de pie sobre una colina arrasada por el loco viento
que le roba la tierra que cobija sus raíces ancianas
y sangradas por miles de batallas que ha perdido,
unas veces acosadas por enamoradas visitas
otras desesperados intentos de morir colgados de él,

espíritu lagrimoso,
viejo pasajero de este mundo decadente
como corazón que ha caído entre las piedras
dejando en su fatalidad un suspiro esperanzado
que es coreado por las sirenas del bosque
entonando la sinfonía de la muerte
canto melancólico de tristezas inescrutables

Para ti.

Y ahora camino bajo la lluvia
preguntándome ¿Quién soy?
cual fantasma lastimero
merodeando por calles que siempre transité,
ahora me parece extraño todo
teniéndote en la distancia,
añoro el roce delicado de tus labios
el aroma de tu piel,
de tu cuerpo envolviendo mi corazón,
y sigo preguntándome:

- ¿Quién soy?-


- ¿Cuál es mi verdad ahora?-

…hoy

Hoy que no te tengo a mi lado
tomando tu mano, mirando tus ojos,
amando hasta el aire que respiras,
volviéndome espuma bajo el agua,
transitando desde tu pelo a tus pies

¿Qué soy?
Si tu voz no acaricia mis tímpanos
ya oxidados

¿Qué soy?
Si tu canto no alegra mi espíritu

¿Qué soy?
Si el desierto y las montañas
quedaron atrás

Soy de ti,
mas te estoy extrañando tanto,
en silente quietud he llorado
por este alejamiento

Y sigo siendo YO
sujeto a la esperanza
amarrado al deseo
de volver a verte

Sigo siendo YO
recordando tu sonrisa
con la viva pasión
en la sangre y los latidos
fuertes gritando tu nombre.

Soy

Soy palabra muerta que no tiene voz
instante atemporal de pie entre el crisol
que derrama luz gélida
en patrones lineales
y la sombra que difumina siluetas
encontradas
________ entre mares de pasión
y neblinas agitadas por tenues aleteos

Soy viva voz de carboncillo
arrastrado por brisa otoñal
que arranca hojas secas
en su afán de alcanzar primaveras
que con brillos etéreos
el espíritu renuevan

Soy canto que brinca de gota en gota
durante la lluvia que baña de paz
dos almas que conviven enlazadas
traspasando lo temporal a lo eterno
floreciendo en el resguardo
de sus brazos…

Hijo de la blasfemia

Nací siendo hijo de la blasfemia
y me convertí en pecado original
derrame un par de lágrimas
que besando el tiempo dejaron
su latido tirado entre escombros,

Plasme las tiranías de lo etéreo
entre el orgullo lastimero
cubierto de verdes espinas,
cuarto oscuro de corazón
derramado en sueños desterrados,

Arranque las flores de mi alma
para ir envejeciendo agriamente
destruyendo el pasado alterado
vaciado de frías sonrisas
casi muertas,
como estos ánimos maltrechos
atrapados en el silencio,
buscan la luna en medio de la noche…

…de una noche de sombras grises
donde las palmeras le lloran al mar,
sus vacías ilusiones masacradas
que el viento diluye en póstumo respiro.


(Reeditado 05-05-2005)

Interrogantes

¿Lo puedes ver o sentir tal vez?

¿Amarrarlo a ti y moverlo más de dos pasos?

¿Resumirlo en unas cuantas palabras para poder
rehacer una historia anclada en el vacío,
elevándola hasta el gran monte?

¿Podrías decirme que es lo que hay dentro de él?
O ¿Canjearlo por un cielo o un mar azul?
¿llenarías con eso el núcleo de un átomo?
¿será suficiente con el espacio para poder irradiar su luz por completo?
O ¿será una ilusión irracional del hombre?
O ¿la más racional de todas?

La veo a ella sentada hojeando un pesado libro, sus ojos analíticos recorren cada letra, espacio, ilustración, plasmada en las hojas marchitas de conocimiento, remoja sus labios como indicando que algo interesante se ha asomado.

Un zigzag cruza su pelo y un par de aretes como lágrimas cuelgan de sus lóbulos delicados.

El libro se enamora de sus manos que con suavidad pasan sus yemas tersas recorriendo sus letras.

Vuelve el libro viejo a vivir, el pedazo inútil almacenado y marcado de pronto comienza a soñar en convertirse primero en pasta luego en madera recién cortada todavía con el olor a bosque, llega su sueño a alcanzar las hojas verdes colgadas de sus ramas, a la semilla que delirante cae de los brazos de su madre, germinando con la lluvia; y aun mas, retrocede hasta las raíces del árbol madre, a la tierra, al hombre que murió al pie del árbol que creció en medio de la montaña, que un día fue joven como ella.

Su sueño se remonta hasta su juventud, despertándose de vuelta a esa vida para caminar tomado de la mano de la mujer que ahora acaricia su portada, y se baña de sus manos la cara soñadora.

De pronto un flash de luz cegador lo despierta…

La fotocopiadora lo devuelve a la realidad, cada golpe de luz marchita mas su aliento y de nuevo vuelve a la sección S 792.f7…

Su nombre lo olvidó ahora solo es el ejemplar 7, atrapado en el carrito de las devoluciones.

Ausencia

Trémulas horas estancadas en la cornea vacía
aguardando noches espesas de frías neblinas
bañadas en mares boreales de sueños perdidos.

Suspiro sereno inmóvil de dolorosa ausencia
como canto ajeno sonando distante del mundo,
una sinfonía de lenguas que apenas se tocan,
danzarinas llamean entre labios sublimes
que cantan palabras sin sentido,
un grito ahogado,
escapando de las ventanas del alma
en su necesidad de sobrevivir a las inconstancias
desfavorables del tiempo y la distancia.

En aparente voluptuosidad la aurora levanta vuelo
urgente su andar desparrama cabellos de ángel
sobre lagos fríos que lloraron caricias extraviadas
en corpóreo abismo blanco.

Rosas de papel

Áurea apertura astral,
sublime canto invernal,
terminando un febrero
lejano desatando venas,
sangre acercando ilusiones
al bulbo rojo palpitante,
volviendo puntas de sueño
en rosas de papel blanco.

Obra de manos amantes
desde el manantial salió,
viajantes entre volcanes,
llegan recordando,
mirada transparente
ingenio perdido entre
campos de cañas,
hielo de mil sabores
atardecer enamorado,
el sol brillando adentro,
respirando tranquilo,
en quietud plena.

Rosa de papel,
vestigio de felicidad,
sembrada en mi corazón,

Por ti…

...(sin título)

hay un espacio donde no se puede entrar
he visto como cada vez se oculta...

circulo de hojas marchitas
caídas del sauce viejo
una vida corta y en silencio,
paz de mil años lacerada
cocida al sol y puesta boca abajo,
intranquila sobre la tierra
amasando bolas de experiencia,
criando nuevos reflejos de sol
que acribillan las tentaciones del aire...

al oír el aire maltratado llorar
por el motor de un aeroplano,
he sentido que mi corazón
se revuelca en la arena para aliviarse
de la comezón que le produce ese viento... ese llanto

tres mil pies arriba...
guardo silencio mientras
mi pecho explota partido en dos,
es el ser renaciendo,
quebrando el cascaron,
celebrando su libertad,
suspendida en el espacio
sin tiempo de una mirada,
tan liviana que ilumina
los breves trazos del cielo.

Mide estaciones

Mide estaciones,
Calla un metro,
Mientras enciendes dos yardas
Para tentar el coraje de los kilómetros
Que dirán ¿Dónde te has ido?
Y pensaran, ¿qué fue de las pulgadas?
Apenas ayer sonreían
Mirando hectáreas sembradas de micras silvestres
A la orilla de la autopista tomando
Decámetros con tequila y limón.

Mide estaciones,
Calla medio metro,
Pero dime ¿desde cuando te hallas aquí?
Podría preguntar todo de nuevo
Hasta agotar cada centímetro
De la interrogación,
Si con eso puedo saber cual
Es la razón por la cual dos puntos
Se unen siempre desde el corazón.

Interestelar

Sentado en los campos de la plenitud,
vi estrellas nacer del círculo luminoso,
entre estruendos eléctricos metálicos
donde la luz brilla en mil colores
sacudiendo los espacios interestelares.

Recorriendo las manos que hacen a dios,
llenando campos con girasoles,
pensándote en cada hilo de mar abierto,
con la mirada puesta en el infinito,
naciendo en el viento cálido
susurro de paz, suspiro de esperanza.

Sentado en los campos de la plenitud,
surgen luminosos tus ojos,
poblando mares de estrellas,
con tu majestuoso andar interestelar…


"Para: Alas"